terça-feira, 22 de fevereiro de 2011

meu avô materno morreu antes de eu completar 11 anos. às vezes eu me esqueço um pouco do rosto dele, o que me assusta um pouco. da voz , não lembro mesmo. mas ele tinha os olhos verdes, era moreno, alto, careca e tinha bigode.

meu avô falava cinco línguas, fluentemente. ele era médico e foi inclusive médico do cruzeiro – coisa em que eu tenho prazer em desonra-lo, torcendo fanaticamente pelo atlético.  ele me levava em jogos de futebol, coisa e tal. meu pai até hoje fala com um respeito enorme sobre ele.

minha irmã escuta, todos os dias, um “toque de clássicos” na guarani fm. escuta porque minha mãe disse que meu avô ouvia todos os dias. se sente perto dele com isso. eu  achava bonitinho, mas nem sentia necessariamente essa vontade de ter uma ligação direta com ele. eu não sentia uma ligação direta com ele.

fazem 15 anos que ele faleceu.

isso até essa manhã.

outro dia peguei no armário de livros aqui de casa – um acervo literário invejável e que devia ser compartilhado com o mundo, sinceramente –  uma série de livros que achava que tinha que ler. peguei dois do vargas llosa e minha mãe logo cravou “começa com ‘tia julia e o escrivinhador'”.

primeira página, a assinatura dele. do meu avô. a edição é de 1977, sendo assim 8 anos mais velha que eu. de trecho em trecho, tem uma barra no final de uma frase. imagino eu que sejam marcações da última palavra que ele leu.

ai vem aquilo, né. o sentimento de proximidade com quem já foi embora. o saber que você tá lendo a mesma coisa que alguém, que fez tanta falta na sua vida, leu não sei quantos anos atrás. a tal ligação veio.

obrigada por ter ido da bolívia pro peru, tia júlia.

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