Onde é que o barco foi desaguar

Ano que vem eu faço 27 anos. O que seria tudo bem se o ano que vem não fosse em 2 meses e meu aniversário fosse em janeiro. 27 fucking anos.

Quando eu era pequena, por alguma razão bizarra, eu sempre me imaginava com 27 anos. TODA ADULTA. Dessas que moram sozinha, tão noivas, tem empregão, carro e são magras e bem resolvidas. Porque a gente nunca se imagina morando com os pais, solteira, penando pra pagar as contas, dividindo carro com a irmã e acima do peso, cheia dos complexos.

Mas tudo bem, Brasil. Tô reclamando não. Tô feliz.

Enfim, 27 anos. Pensei em comemorar meu aniversário de uma maneira bem comemorada, já que esse último ano deu muito trabalho, mas compensou. Entre emagrecer um tantinho bom, descobrir o que eu queria fazer da minha vida e arranjar um emprego novo, sem nem contar na Babi, meu carro lindinho. E isso que eu tenho ainda 2 meses para ser FODÁSTICA. Daí, né, 27 anos.

Acho que vou fingir que meus 27 anos é a idade que eu me torno adulta, já que quando pequena era a idade que eu começava a me imaginar o sendo.

Garantir comportamento adequado? RÁ? NOT.

Mas eis que me chega um email perguntando quando-é-que-eu-vou-comemorar-meu-aniversário. Cara, dois meses é tempo DEMAISH de atencedência, por mais que esteja perto e que perto de 27 anos não é tanto tempo assim. E eu fico aqui pensando, enquanto procrastino, como é que vou entrar na minha vida adulta. Acho que vou tomar um cosmopolitan, chamar os amigos para me dizerem o tanto que eu sou bacana, pegar um desconhecido e fazer a gordinha adulta bem resolvida.

Ou não.

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