Eu que tinha nada

Ela fala, fala e fala. E fala mais um pouco. Ai no final alguém diz, “você devia escrever um livro de auto-ajuda”. Não é a primeira pessoa que diz isso. Não é a última. De alguma maneira daquela boca saem conselhos sensatos e dignos. Ensina amigas a se auto-respeitarem, a se porem em primeiro lugar, a terem esperança no mundo, a serem agentes de mudança na própria vida. Aconselha início e fim de namoro, sempre a rainha da razão, a melhor amiga possível. Tá querendo trocar de emprego? Vem conversar. Motivação, valorização, ajuda em decidir. É só treinar pra entrevista, vai dar certo, vai lá. Parece ter todas as respostas. Resolve qualquer problema em três dias. Manda fazer terapia. Ajuda a priorizar valores “uma ferramentinha ali que serve pra risco em projetos que, ó, é uma ferramenta de priorização incrível, vem cá”. Rainha de todas respostas, tanta certeza!

Fala muito mesmo. Mais do que devia, quase sempre. Fala tanto de si que quando o outro de fato interessa, não quero saber nada dele. São horas falando de si, uma egolatria absurda. No final não tem nada. Fala menos. Fala menos. Secretamente desmarcou a terapia porque da lista de do que tinha se comprometido a fazer, não cumpriu nenhum item. O que fez nos últimos 7 dias? Dormiu muito. Trabalhou também. Porque né, se vive uma vida inteira assim e não se faz nada. Não acorda dia nenhum com certeza de ser a mais foda ding ding e nem a mais linda do universo (mesmo porque, risos). Na defensiva o tempo todo, se esquivando de julgamentos alheios e próprios, continuamente. Um desastre para relacionamentos, perita na arte de quase ter e perder no ar, especialista em fugir na hora h de puro pânico com a mera possibilidade de se dividir com mais alguém. A vida profissional dá loops mentais impressionantes e vez ou outra é recheada de pontos que ó, mamãe não aprovou. Um poço de incerteza, o tempo todo. Ansiosa demais!

Muitas em uma, só pode ser. Mas sempre sigo falando demais. Demais.

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